Андрей Козырев – поэт, прозаик, издатель. Родился в Омске. Автор девяти сборников стихов и прозы. Публиковался в журналах «Арион», «Кольцо А», «Плавучий мост», «Новый Гильгамеш», «Журнал Поэтов», «Сибирские огни», «День и Ночь», «Литературный Омск», альманахах «Складчина», «Тарские ворота» и др. Главный редактор литературно-художественного журнала «Менестрель», руководитель онлайн-школы при журнале. Глава оргкомитета Международной литературной премии им. И.Ф.Анненского. Член СП Москвы.

ПАРТИТУРА РУССКИХ СКВОЗНЯКОВ


Полуавтоматические стихи


* * *


следя за священными плясками

крылатых медведей

в говорящей небесной степи

я начинаю различать

проторённые наугад

скифские тропы

сквозь серую музыку

повседневных

болотистых

рукопожатий


* * *


вертящиеся палочки

точки

шары

замысловатые крючки

рассеянное тело вечной поэзии

в пёстром шуме апокалипсиса

падает сплошным потоком

сквозь осязаемые крики

в которых невесомые кентавры

бесстыдно парят

неся головы свои на руках

в мокрую клетчатую тишь

за которой

сиреневые души космонавтов

летят с небес

в лимонную зарю


* * *


мечтает золотой лев

в засушенном саду

о багровой арене

о полосатом шуме

где кесарь беседуя с Софией

глядит на арлекинов

падающих с красными знамёнами

в классическое море

чтобы наш мир

привычный как картошка

стал чудом и предчувствием

нового колокола

разрывающего лазурь

в просторах наших лёгких


* * *


далеко

в сибирских снегах

по вымершим сёлам

бродит сферический жираф

он прислушивается

к трезвону подводных церквей

летает над тайгою

в химическом небе

и на закате

прячется в чёрной дыре

которая –

мы



* * *


мраморная рука Творца

гладит мой лоб

ощупывает моё лицо

трогает мои мускулы

проверяет качество материала

из которого она будет лепить

своё изваяние

из плоти

которое нужно ей

чтобы разбиться об него

на тысячу мраморных осколков

на тысячу

маленьких

богов


* * *


ощупывая будущее

в котором нет меня

я чувствую пальцами

холод

свободу

простор

серебристой осени

перебирающей плавниками

и открывающей рот

в руках ловца рыб и человеков

уставшего от нас

и от себя


* * *


каменное небо подземного храма

в перевёрнутом пространстве

моей строки

просыпается во мне

и смотрит во тьму

магического театра

скрытого в моей черепной коробке

проникая за кулисы

и видя беснование

застигнутых врасплох

птицеголовых двойников

несостоявшихся событий

из которых состоит

обычная человеческая жизнь


* * *


поэт-сквозняк

бесплотный как время

входит читателю в одно ушко

выходит из другого

ничего не оставляет

но многое находит

в себе

простодушном и воздушном

лёгком как камень

мягком как ножницы

вечном как бумага

разграфлённая для записи

партитуры

русских сквозняков

Made on
Tilda