Шевченко Ганна — поэт, прозаик. Родилась на Украине, в г. Енакиево. По образованию финансист. Автор нескольких книг прозы и стихов. Постоянный автор журналов «Арион», «Дружба народов», «Интерпоэзия», «Homo Legens», «Интерпоэзия», Prosodia и других. Лауреат международного конкурса драматургии «Свободный театр» (Минск), лауреат литературной премии им. И. Ф. Анненского за повесть «Шахтерская Глубокая», лауреат премии Фазиля Искандера за книгу стихов «Обитатель перекрестка» (2017), The Gabo Prize for Literature in Translation & Multilingual Texts. Живет в Подмосковье.

НЕ ГОВОРИ О ПОЛИТИКЕ С ТЕМ, КОГО ЛЮБИШЬ


***


Деревенский пруд.
Мужчина сидит на берегу,
пьет пиво
и наблюдает, как сын
резвится на плоту:
– Егор, на рыбку! На рыбку, Егор! А теперь бомбочкой! Бомбочкой! Забирайся на плот!
Забирайся на плот! Ногу выше! Ныряй еще раз! еще раз, говорю, не бойся!
Отец откидывается на спинку скамейки,
делает еще несколько глотков
и философски произносит:
– Как же я люблю Россию...

***


У грубого,

похожего на медведя

водителя маршрутки

на передней панели

в выемку, предназначенную

для пол-литровой бутылки,

вставлен пластиковый стакан с землей,

а в ней – нежный росток герани,

тянущий к свету миниатюрные листья.


Все-таки когда-нибудь красота спасет мир.


***


Еду на работу.

Рядом садится бабушка,

маленькая, как птичка.

На следующей остановке

она смотрит в окно куда-то вверх и говорит:

– Они умерли.

Смотрю по направлению ее взгляда и ничего не вижу.

– Кто? – спрашиваю.

– Сосны, – отвечает бабушка.

Снова смотрю в окно

и вижу две огромные высохшие сосны,

застывшие друг напротив друга.

– Деревья умирают стоя – такой спектакль в молодости смотрела, –

добавляет она и хватается воробьиными лапками

за передний поручень.

***


Библиотека получила заявку

на бронь книги «Искусство нравиться»

из серии «Психологический практикум».

За книгой пришла девушка

с пороками развития.

Природа сделала все возможное,

чтобы девушка

не нравилась мужчинам,

но дух восстает.

Война миров.

Борьба метафизики с физикой.


***

Звонила подруга.
Говорили долго,
минут сорок.
Обсудили ковид,
пандемию,
экономический кризис,
политическую ситуацию,
экологические проблемы
и климатические изменения.
Потом она рассказала сказку,
которую сочинила для своих детей.
У двух детишек,
брата и сестры,
дома живут
маленькие человечки.
Дети их видят, взрослые – нет.
И вот семья
решила переехать
на другую квартиру.
Взрослые готовятся,
пакуют вещи,
разбирают мебель.
Человечки тоже – позвонили в службу
перевозок для гномиков
и заказали несколько
транспортных улиток.
Ехать недалеко,
всего тридцать километров.
Но улитки
так медленно
везли своих миниатюрных пассажиров,
что сменилось несколько поколений –
одни умирали, другие взрослели, третьи рождались –
и они напрочь забыли, откуда и куда они едут.
– Эй, подруга, –
сказала я,
это же сказка про нас,
мы тоже не знаем,
кто мы, откуда,
куда идем.

***


Нашла Вконтакте подругу Лену –

мы не общались более двадцати лет.

Списались. Замужем, взрослая дочь,

живет в Краснодаре.

Сбежали из Донбасса в 2015-м.

Когда выезжали,

вокруг Алчевска работали Грады.

«..Аня, я знаю, что такое война…»

Но сейчас все хорошо.

У мужа есть работа,

взяли ипотеку,

дочь получила образование.

¬– А как же твоя сестра Катя? –

спрашиваю Лену, –

я видела желто-голубой флаг

на ее аватарке.

– Все хорошо, отвечает Лена, –

она сейчас в Польше,

мы общаемся,

часто созваниваемся,

просто не говорим о политике,

не говорим о политике.


Не говори о политике с тем, кого любишь –

это главная заповедь нового времени.


***


Говорят, поэзия умирает.

Нет. Она расширяется.

Из малютки,

скрипящей пером

под огарком свечи

она возвеличилась

до размеров японского маглева,

летящего со скоростью

шестьсот три километра в час;

спустилась на глубину

шесть тысяч метров

вместе с подводной лодкой АС-12,

дотянулась до орбитальной высоты

пилотируемой станции МКС;

А Большой электрон-позитронный коллайдер?

А Силиконовая долина?

А башня Мэри-Экс?

А стремление Илона Маска

отправить человека на Марс?

Что это, если не желание приблизиться к Богу?

Что это, если не поэзия?

Made on
Tilda