НЕ ГОВОРИ О ПОЛИТИКЕ С ТЕМ, КОГО ЛЮБИШЬ

***

Деревенский пруд.
Мужчина сидит на берегу,
пьет пиво
и наблюдает, как сын
резвится на плоту:
– Егор, на рыбку! На рыбку, Егор! А теперь бомбочкой! Бомбочкой! Забирайся на плот!
Забирайся на плот! Ногу выше! Ныряй еще раз! еще раз, говорю, не бойся!
Отец откидывается на спинку скамейки,
делает еще несколько глотков
и философски произносит:
– Как же я люблю Россию...

***

У грубого,

похожего на медведя

водителя маршрутки

на передней панели

в выемку, предназначенную

для пол-литровой бутылки,

вставлен пластиковый стакан с землей,

а в ней – нежный росток герани,

тянущий к свету миниатюрные листья.

Все-таки когда-нибудь красота спасет мир.

***

Еду на работу.

Рядом садится бабушка,

маленькая, как птичка.

На следующей остановке

она смотрит в окно куда-то вверх и говорит:

– Они умерли.

Смотрю по направлению ее взгляда и ничего не вижу.

– Кто? – спрашиваю.

– Сосны, – отвечает бабушка.

Снова смотрю в окно

и вижу две огромные высохшие сосны,

застывшие друг напротив друга.

– Деревья умирают стоя – такой спектакль в молодости смотрела, –

добавляет она и хватается воробьиными лапками

за передний поручень.

***

Библиотека получила заявку

на бронь книги «Искусство нравиться»

из серии «Психологический практикум».

За книгой пришла девушка

с пороками развития.

Природа сделала все возможное,

чтобы девушка

не нравилась мужчинам,

но дух восстает.

Война миров.

Борьба метафизики с физикой.

***

Звонила подруга.
Говорили долго,
минут сорок.
Обсудили ковид,
пандемию,
экономический кризис,
политическую ситуацию,
экологические проблемы
и климатические изменения.
Потом она рассказала сказку,
которую сочинила для своих детей.
У двух детишек,
брата и сестры,
дома живут
маленькие человечки.
Дети их видят, взрослые – нет.
И вот семья
решила переехать
на другую квартиру.
Взрослые готовятся,
пакуют вещи,
разбирают мебель.
Человечки тоже – позвонили в службу
перевозок для гномиков
и заказали несколько
транспортных улиток.
Ехать недалеко,
всего тридцать километров.
Но улитки
так медленно
везли своих миниатюрных пассажиров,
что сменилось несколько поколений –
одни умирали, другие взрослели, третьи рождались –
и они напрочь забыли, откуда и куда они едут.
– Эй, подруга, –
сказала я,
это же сказка про нас,
мы тоже не знаем,
кто мы, откуда,
куда идем.

***

Нашла Вконтакте подругу Лену –

мы не общались более двадцати лет.

Списались. Замужем, взрослая дочь,

живет в Краснодаре.

Сбежали из Донбасса в 2015-м.

Когда выезжали,

вокруг Алчевска работали Грады.

«..Аня, я знаю, что такое война…»

Но сейчас все хорошо.

У мужа есть работа,

взяли ипотеку,

дочь получила образование.

¬– А как же твоя сестра Катя? –

спрашиваю Лену, –

я видела желто-голубой флаг

на ее аватарке.

– Все хорошо, отвечает Лена, –

она сейчас в Польше,

мы общаемся,

часто созваниваемся,

просто не говорим о политике,

не говорим о политике.

Не говори о политике с тем, кого любишь –

это главная заповедь нового времени.

***

Говорят, поэзия умирает.

Нет. Она расширяется.

Из малютки,

скрипящей пером

под огарком свечи

она возвеличилась

до размеров японского маглева,

летящего со скоростью

шестьсот три километра в час;

спустилась на глубину

шесть тысяч метров

вместе с подводной лодкой АС-12,

дотянулась до орбитальной высоты

пилотируемой станции МКС;

А Большой электрон-позитронный коллайдер?

А Силиконовая долина?

А башня Мэри-Экс?

А стремление Илона Маска

отправить человека на Марс?

Что это, если не желание приблизиться к Богу?

Что это, если не поэзия?