Николь Воскресная. Аутопоэзис. Бумажный звук. Поэма в прозе
Николь Воскресная (Анастасия Николенко) – поэтесса. Родилась 10 апреля 1990 года. Кандидат политических наук, доцент кафедры международных отношений и права Владивостокского государственного университета. Живет во Владивостоке.
Псевдоним Николь Воскресная появился в 17 лет. Первый сборник стихотворений был выпущен в 2011 году. Член Союза писателей России (с 2017). Произведения публиковались в коллективных сборниках, журналах, литературных альманахах «Сихотэ-Алинь» (Владивосток), «Вакуум» (Владивосток), «Российский колокол» (Москва), «Сибирский Парнас» (Новосибирск), «Образ» (Кемерово), «Традиции&Авангард» (Екатеринбург) и др. Книги: «Акварели» (2011, Владивосток), «Гранат» (2014 г., издательство Niding.publ.UnLTd, Владивосток), «Никтофобия» (2016, Саратов), «Дагерротип» (2020, Таганрог), «Бес содержания» (2022, Волгоград).
Победитель литературного конкурса «Петроглиф» в номинации «Поэзия» (2022). Победитель Международного поэтического конкурса Фестиваля БОАО (Китай) в номинации «Новый молодой талант года» (2023). Лауреат Первой поэтической премии Константина Кедрова (Москва, 2024).
АУТОПОЭЗИС. БУМАЖНЫЙ ЗВУК
Поэма в прозе
***
Белолицый
Всевидящий и безглазый
Жили в пустыне, а в пустыне чего только не было.
Сундук, который всегда под рукой, вода, которая не течет, дерево, которое не растет, дорога, которая никуда не ведет, колодец, в котором воды нет, шахматный пол, башня под самое небо.
У безглазого нет подружки, но есть чутье.
Если всевидящий отдаст пару глаз безглазому, то перестанет быть всевидящим, а этот безглазым – они станут серыми.
В башне книги хранятся с пустыми страницами.
Еще есть море, пустое море. В пустом море пока никто не живет. Тихо – серый камень может упасть и кого-нибудь задавить, из-под него трудно вытащить кого-нибудь.
У всевидящего иногда болят зубы, потому что он всевидит.
Есть еще безлицый, но он ворчлив и недружелюбен.
Есть поле сумеречной травы, там сумеречные мотыльки, они светятся в сумерках.
Шахматный пол — это белый куб с шахматным полом, чтобы считать шаги.
Есть еще дождезонтик, из его шпиля растет дерево, а под ним идет дождь. Влюбленные всегда спят прямо на песке. влюбленным все песок.
На берегу моря есть арка колонн.
Медная скала становится медной, когда заходит солнце, и так и стоит медной до восхода солнца.
Дерево держится ногами за песню.
Безмолвный слушает.
Трехголовый всем стирает лица. Многоликий – это все и сразу.
***
спрячься от желтого круга на небе
город нарастает слоями
как воск на подсвечнике
плесень на вечно сырой стене.
так линия горизонта
раскачивается метрономом
окончится гильотиной
верность — это то
что носишь под шубой на голое тело
мысли как вороны прилетают и склевывают
распадаются на стаю черных собак
так северные звезды в океане
расплавятся под тонкою чертой
меридиан ведет меня
он – голая иголка
царапает дорогу –
заезженную пластинку
и бесноватую луну
я вплету тебя в паутину
спеленаю ей
словно трофей…
страсть пахнет
как засохший барбарис
ты ожидаешь свои сети
я для тебя дурное знамение
иди ко мне
***
Возвращение во Владивосток — это как возвращение к нелюбимому мужу от шикарного загорелого любовника. К низкорослому, бледному, в зеленом камуфляже, он смотрит тусклыми глазами, курит и спрашивает: «Ну что, нагулялась, курва?» И ты выдыхаешь: «Нагулялась», а сама таешь… только что в аэропорту потеряла еще одну влюбленность.
***
Грязный. Шумный. Портовый. Как девка. Не следит за собой, зато ярко красится. Громко кричит о себе. Коллекционирует машины и приезжих. Считает, что всем нравится, но нет в мире крысы, которая бы не хвалила свою помойку. Ведет себя похабно, что совершено естественно. Вероятно, страдает алкоголизмом, потому что даже паруса синие, а идти под синим парусом по старой морской поговорке ну ясно в каком состоянии 🙂 и даже фестиваль ЛИТр… С неименинами, нелюбимый!
***
Когда я впервые увидела тебя, это было потрясением. Такое бывает раз в жизни. Жажда обладания завладела мной. Тогда я начала искать имена всех демонов… и я нашла их. Только после заключения сделки я поняла, что демоны работают по-другому. Сначала они забрали способность улыбаться, потом красоту и молодость, потом возможность радоваться, когда я хотела быть верна тебе, они дали мне любовников, когда я хотела покоя, они даровали мне хаос, я не хотела любви других, но они дали мне ее, и я играла ей как игрушкой, сила знаний, когда я хотела умереть, мне дали жизнь, кипучую и полную. Они дают то, чего ты не хочешь. И теперь, смотря на тебя спящего, я думаю, что твое неприсутствие было всем для меня, а что делать с присутствием, я не знаю.
Как и с красотой и молодостью, которые мне вернули на сдачу.
помолвка
в заливе вода больного цвета
стань мне обезболивающим
вдох бесплатно выдох за деньги.
вечер расползается
как голубая плесень на вишне
скверна документов.
я не знаю кто ты
но знаю кто твоя депрессия.
в припадках видеть будущее
перетаскивать сплетни
с места на место.
красная скорлупа черных яиц белого петуха.
вспомни о волке он выйдет из леса
воробьи
говорят иди иди иди…
обрывки моросящего дождя
помолвка нераскаявшихся
***
Шторм на море, шторм во мне. Во время шторма море выбрасывает на берег разное, не выбросит ли мое внутренне море что-нибудь на берег жизни? Сердце. Как мертвого дельфина, разбившегося о скалы обстоятельств. Выбросит, чтобы его клевали чайки бессонных ночей, пожирали крабы событий, фотографировали сезонные туристы моей жизни. Выбросит, чтобы не осталось ничего лишнего. Личного. Тогда море успокоится…
***
В девять лет я знала о себе решительно все, в тридцать решительно ничего не знаю.
***
Когда хочется вышибить себе мозги, надо включить музыку погромче, яростную и агрессивную музыку. Тогда разольется оно, бесчувственность и пустота. Единственное, что дает силы жить, продолжать бессмысленный многолетний цирк дальше, вдохни поглубже… и, срываясь с края бездны, пари над преисподней жизни. Ад уже здесь, он повсюду, дыши глубже. Чтобы победить, надо быть яростным и пустым до конца, а победа… только половина беды. Никогда не знаешь, как будут горьки плоды, и это только твой праздник.
***
истинный смысл слов
постаревшие женихи
брошенные
кто-то выбросил в море улов.
твоя слабость вся только в ней –
маленькая капля дождя
падает в землю
будто бы брошь
или серьга
бабье лето – ложное тепло
правдивая тоска
неучебная тревога
неуютное вранье
славная ересь
и нас в ней утопил свет…
и горечь чернил
разлил…
***
Каждый в какой-то мере снеговик. Стоит неподвижно и медленно тает. Зима жизни длится недолго. И ты не заметишь, как от тебя останутся только нос и пуговки. И метла. Метла нужна, чтобы отгонять любителей лизать снег зимой. Не каждый хочет, чтобы кто попало уносил часть тебя на языке. Но случается, что метлы не оказывается в нужный момент – и вот они уже растащили всего тебя на своих языках.
***
Все, что у меня есть, – твои старые фото и наша любовь, которая так и не сбылась. Ты стал другим, я тоже. Мы прежние умерли и так никогда и не были вместе. Есть только осколки, приметы. Когда предаешь свою судьбу и желания, оживают старые кошмары.
Нет, так не бывает. Они не возвращаются. Им неоткуда. Умирая, застываешь в моменте, но никуда не уходишь. И все же он смотрел на меня. Отвратительное чувство пробирало до мурашек.
***
я жду тебя как смерть приговоренного
выныривая из грозы провалиться в виноградник
все что угодно можно вытащить из огня
если ты Сатана
мозг – клубок змей
подслушай эту чистоту:
текущий расплавленный горячий яд
ползущий воск призыва
зеленый шелестящий злой
язык отрывков
обрывом линии электропередач…
глазами из чужих фотоальбомов
могу словно огонь в поле плясать
и мне за это ничего не будет
а в августе сквозь метеориты
входить землей в рой обломков комет
в позвоночник мирового древа по ребрам веток
мой мир замерз, когда мне было двадцать пять
и варево из мыслей в котле головы
я имитирую улыбку – раскрашенную луну
***
Мужчина в возрасте под 50 или чуть старше напоминает дом культуры времен сталинского барокко. Под истершимся фасадом еще заметны блики былого величия и такой странной монументальной красоты. Кое-где даже новая проводка, и элементы декора то и дело сверкнут золотишком с патиной. Стойкий запах сигарет, сеточка трещин и этот весь декадентский шик, предсмертие? преддверие? Опыт раскрывает нас, он же убивает. Что остается? танцевать танго, на любой вкус. Пусть буйствует вся эта хрустящая пластиком и слепящая неоном фальшивая молодость, винтаж на этом фоне еще привлекательней. Лучшие друзья девушек, как известно, дедуганы! Выпьем и станцуем!
***
твой правый глаз меня не видит
проживая как старое пианино
в заброшенном доме
после войны
выжившем среди артобстрела
не извлекая звука
глупая красота
то что было предназначено радовать
только форма и тень
неисполнение
наблюдатель истекшего времени
не посмел желать
не ожил…
***
Я думала, что люблю тебя, но на самом деле я любила человека, которого не существует. И чем дольше я живу, тем больше отдаляюсь от возможности найти того, кого не существует.
Таким, каким я тебя любила, ты никогда не был. Пусть ты глуп и равнодушен, но я всю жизнь буду любить этого несуществующего тебя. Любить ту жизнь, которой у тебя никогда не было и не будет. Потому что любить тебя истинного – противно и невыносимо. А всех других еще противнее.
Но тот ты, которым ты не был, дал мне больше, чем все люди на земле. Сделал меня той, что я есть. Милый призрак.
Тот, другой, стал частью меня, лучшей частью. А ты был лишь скорлупой, пустой оболочкой.
Я еще удивлялась, как такая красота соседствует с внутренним ужасом. Внешняя красота.
Природа, ты ошиблась! Прекрасное чудовище!
Но мир опустел. В нем не было тебя, а тот, другой, неосязаем и дает мне знаки иным языком. Бликом фонаря, холодным воздухом, узором брусчатки на площади. И, знаешь, я сама стала им, тем, кем ты не был и не будешь.
И теперь ты желаешь меня.
***
цифровой океан как любое море выкидывает на берег разный мусор
людей, которых ты забыл
как бутылочку которую ты выпил в 2007 а
море вернуло ее тебе в 2021
***
Он сидел в парке и читал книгу, такой одухотворенный и изящный. Я любовалась им, как красивой вещью. Все мужчины – как красивые бесполезные вещи, а я люблю красивые бесполезные вещи, как ту антикварную кофемолку без ручки. Где оказалась кофемолка?
***
Бывает так, что смотришь на человека, он хорош собой, приятен, общителен. Но вот он ходит по ковру, смотрит на тебя прозрачными глазами, и в этот момент тебя берет оторопь напополам с беспощадным отвращением. Ты понимаешь, что это именно та самая птица, которая в темноте питается человеческими сердцами. Что эта дохлятина по какой-то неестественной причине говорит, жестикулирует… Хотя слишком давно пуста. И вот этот плод любви демонов и химер сейчас рядом с тобой. Ты переименовываешь его в телефоне на «смерть» или «чума». Знаешь точно, что в следующий раз, когда он позвонит, будешь стрелять в темноту одним лишь словом: «Нет!». Не в этот раз, мальчик мой, не в этот…
***
кто вступает в круг тот божество
выпотрошить боль
как перо из подушки
светлая сторона разлуки
из личности в рекламный баннер
пока не поднялся ветер
темная изнанка раковины
коронуй меня дьяволом этой легенды
если Пьеро из старой сказки улыбнется
мир падет
только к его ногам
но это будет уже не Пьеро
***
Стоит просить богов свернуть тебе шею до того, как ты превратиться в расплывчатое жалкое существо, несущее бред. С иных хватает 25-30 лет, не больше. Но нет, ты продолжаешь цепляться, покупать туфли, засорять собой пространство в то время, как вокруг все вопиет о смерти. Человеческое существование отвратительно, как на него ни смотри, что ни делай. Да и после смерти стоит позаботится о кремации, чтобы не портить собой, как мерзким пятном, окружающий ландшафт. Самая большая ценность – следы от побоев.
Но невозможно замарать огонь.
***
Жизнь тащит меня, как ветер – пакет по асфальту. И в таком случае у меня две перспективы. Зацепиться за ветку дерева и вечно болтаться, взирая на небо и ополаскиваясь дождем, морщиться до периода полураспада. Либо воспарить и улететь в неизвестность, вечно кружась в атмосфере с облаками. Но нет никакой гарантии, что однажды я упаду на голову какому-нибудь прохожему и вследствие этого не повторю колесо сансары, соединившись с грубой материей земли. Рассудок лишь горделивая поза. Наш разум не лучше разума птиц, а воля… Не очень-то велика, когда твоя среда обитания – небольшой шар Материи со строго ограниченным набором условий и разнообразия.
Тоже мне свободный вид. Даже поведение зависит от биологии.
***
Научись испытывать удовольствие от любого дискомфорта. Научись не замечать грязь, страх и отчаяние вокруг. Научись не чувствовать усталость и бессилие. Научись принимать то, что некоторые люди бездушны, как механические куклы.
Научись. И тогда в твоих руках затрепещет сила, неподвластная больше никому, но тебя пронзит боль, которую никогда больше не унять.
***
Шаги отдавались в голове боем старых часов, а плотный городской серый воздух окутывал и обволакивал, словно не желая выпускать из липких объятий, все мое существо сосредоточилось на этом ровном ритме шагов. Пустота в голове… пустота… что… это такое… пустота?
***