Владимир Смоляков. Таруса. Зарисовка

Владимир Смоляков ‒ поэт, прозаик. Родился в г.Аксай, Ростовской области. Окончил Донской государственный технический университет. В Ростове входил в поэтическое объединение Артель «и др.» и в круг поэтов близких к «Заозерной школе». Один из организаторов Литературного фестиваля «МЕЖДУРЕЧЬЕ» (2008). Живет в Подмосковье.

ТАРУСА

Зарисовка 

А в Тарусу обязательно надо вернуться! В этот сказочный городок лучше приехать не одному, а с любимым человеком: снять домик на пригорке, с громадным кленом во дворе, нависающим над крышей; с водопроводной колонкой на углу переулка; приехать на неделю, на десять дней, не меньше – и раствориться, потеряться в этом городке, заблудиться в его тихих старинных улицах… Утром рано ходить за водой, смотреть как она обильно льется из крана, а после нести ее в студеном, звякающем ведре, уже заранее ощущая во рту этот холодящий металлический вкус… Днем можно уйти в лес, принести оттуда домой лист земляники, листья лесной душистой смородины или малины, чтобы вечером заварить чай, а после, за чаем, на веранде читать вслух Паустовского, его медленные ясные осенние рассказы…

А еще можно уплыть на ту, заокскую сторону, спрыгнуть в воду у самой ее кромки, подтягивая лодку повыше из реки на берег, пустынный и безлюдный. И, подавая руку своей спутнице, смотреть как она легко и осторожно ступает босиком на теплый речной песок…
После купаться, бродить вдоль воды, чертить ногой на песке неясные слова и символы, тут же стирать их и рисовать снова… Или просто валяться, после всего этого, смотря в навзничь опрокинутое над вами вечереющее небо с искоркой первой звезды…

Или в ранних сумерках идти к утренней службе: для этого надо спуститься с горы в негустой туман, пройти мимо родника, подле небольшой часовни, неясно белеющей известковыми стенами, и, немного погодя, снова подняться в гору. Неспешно идти вдвоем под руку, сторожко спускаясь сырой тропинкой все ниже и ниже, чувствуя близость родного человека, его зябкие пальцы, ощущая, всем существом погружаясь в этот осенний воздух, в его озерную прохладу… И вдруг, на самом дне оврага, в тишине услышать над головой удар колокола, еще один и еще… И остановиться, замереть, будто бы очнуться, вспомнить о том, что этот мир вокруг такая нечаянная, такая незаслуженная радость, и любовь, и благодарность…